[Играя в классики будь осторожен – один из них может оказаться дверью в ничто]
“Детская любовь, как и товарищи детства,
умирает от старости в двадцать лет”
писал Поль Гимар в своем романе “Гаврская улица”.
У некоторых она умирает еще раньше,
не успев получить паспорт и сдать на права.
Моя первая любовь прожила чуть больше положенного
и умерла в 25 лет от тяжелой травмы головы,
которую ей нанес пьяный супруг
в самый разгар семейной ссоры.
У них остался маленький сын Даниил
и несметное количество так и не выплаченных кредитов.
Когда я об этом узнал,
ничто не потревожило мой холодный разум
и мою затхлую душу.
Последний раз я видел ее в школе
и, признаюсь, для меня она умерла еще тогда.
Но любви, как и всем остальным смертным грехам
свойственно восставать из мертвых
и шататься за нами следом
из постели в постель,
не отставая ни на шаг,
и шептать на ухо все те же злачные слова,
пепел от которых уже давно осел в плодородных слоях чернозема.