Оригинал: Поэт (Стихи на весах) [Флярик]
То, что в двадцать ощущал прозреньем,
Озареньем, маяком в пути –
Оказалось вдруг стихотвореньем,
Где удачной рифмы не найти!..
Но оно драло на клочья душу,
Беленило кровь, искало слов…
Ты писал и рвал, но мало кушал,
И мечтал подняться из низов!
В сорок – ты натасканный писака!
Жестких рифм построен целый взвод!
Агрессивен, ярок… И накакать,
Что – другое за душу берет!
Ты – боец! Но не в боях без правил!
Ты читаешь курс для юных дур –
Бредни все ты сверстникам оставил –
Мудрый вождь бумажных процедур…
В шестьдесят – вальяжный, томный гений…
Шрифт таблички "Главный…" по нутру!
Сценарист триумфов и гонений:
"…захочу – и в порошок сотру!"
Восемьдесят – возраст для поэтов!
Скажем, Гете... Будем возражать?!
Есть вопрос и будет тьма ответов –
От кого Беттине, мол, рожать…
Все сложилось. Все срослось и спелось.
Особняк, карета у окна…
Отчего-то только захотелось
В завещанье всех отправить на…
Без карманов гроб – и очень скоро
На весах очутятся стихи…
Неуклюжий тот, наивный ворох,
Где приличной рифмы не найти…
Подражание: Хрен меня достанете в гробу
Было время – душу драло в клочья
И в крови играла белена,
Рифм хороших – кот насикал ночью,
А страстей – весь день как от слона.
К поэтессам клеился серьёзным,
Бормотал им стансы как в бреду,
А когда вошёл в солидный возраст,
Потянуло вновь на юных дур,
С ними изъясняться много проще.
Вроде Гёте я для куражу
Лет под девяносто не возропщу
И ещё кого-нибудь рожу.
Опыт дней минувших подытожив,
Чашу грубых рифм испив до дна,
Саваном прикрывшись как рогожей,
В завещанье всех отправлю на...
На стихов внушительную кипу.
Видя почитательниц гурьбу,
Помашу им всем ручонкой, типа -
Хрен меня достанете в гробу.