Из Ури Цви Гринберга (иврит)
Цикл РЕЧЬ КУЗНЕЦА И ЕГО СЫНОВЕЙ
1
Речь кузнеца: «От отца и от деда мой дар –
этот огонь – его золото, пурпур и жар.
Но не звезда, что сияет среди облаков. –
Молот стучал, словно сердце, взамен его слов. –
Мальчиком я то и дело бежал со двора.
В пуговки-пробки меня не манила игра.
И не выстругивал дудочек из тростника.
Не подбирал для игры ни листка ни сучка.
Б-г разливал своё золото-солнце с небес –
видно, не жара не жалко ему, ни огня –
словно металл разливающий в формы кузнец.
Кузня железом горящим манила меня.
В маминой печке любил я уютный огонь,
и огонёк, что у дедушки тлел в чубуке.
Папа с багровым лицом над горнилом стоял,
будто бы тень Непрестанно Кующего Свет.
А наковальня - она холодна и мощна.
Молоту-жару-огню не подвластна она.
Раньше не знал я, увы»...
То рассказ головы кузнеца...
Головы...
--
Оригинал:
2.
Черных воронов на кровлю слетелся хор
хлопотать, да ковылять, да криком кричать.
Что там празднуют орущие "невермор"?
над горнилом и мехами что отмечать?!
Крыша кузни им тепла и мила как мать,
в море крыш заснеженных такой не сыскать...
Потому-то вороны пустились плясать –
помню это с детства... Но с коих пор
дым над чёрной кровлею злой золой
белых голубей стал пятнать-глотать?!
Круг за кругом, круг за кругом, через дым-дым...
Будто там за дымом есть еда им.
С детства дым и голуби надо мной...
Слово его сына, что сгорел с Купиной.
--
Оригинал:
3
Меч, что из кузницы вышел, вошёл в кузнеца.
Стынет горнило, но сын уголёк уберёг.
Он раздувает погасшее пламя отца.
Пышет железо огнём, как зарёю восток.
Клятвой взошло его слово над этим огнём:
– Сделаю то, что не сделали дед мой с отцом:
праведный меч и доспехи на грудь и оплеч –
как во дни Судей, когда угрожал Голиаф!
Б-же, дай сына – наследника веры и прав.
Древний наш меч и доспехи наследует вновь!
... Сын кузнеца.
Его речь.
Его слёзы и кровь.
--
Оригинал:
4
Унаследует сын: он продолжит подковы ковать,
чтобы недругов рать беспощадной стопой растоптать.
И горнило всё то же, всё тот же в нём меч раскалён.
Закалён. Заострён. И твой долг не забыт, Вавилон.
Тем мечом, рассекая хамсин от долин до вершин,
мы вернём-обретём, что Превечный велел Властелин.
И на б-жьих путях, как прекрасны стопы твои сын,
Среди троп, что струятся с вершин ремешками тфилин.
Песня вбита в клинок. С нею сын восстаёт из теснин.
--
Оригинал:
---
Источник иллюстрации:
http://alexey-popov.com/portfolio/img/dove_and_ravens.jpg