пишешь её портрет... под глазами - синь...
свет отключили... смотришь в окно... знобит...
был бы смелей - на руках бы её носил...
только вот даст она - на руках носить?
тень разрастается... контуры - всё ясней.
ей бы такого, жёсткого... а с тобой -
разве что падать, плакать... как в марте - снег.
будет ещё подыгрывать... не дай бог.
нет... ну какие роли! - то так, то сяк...
эти - жалеют, ластятся... дураки!
им не понять - что вот она, на сносях -
на расстояньи рвущей пиджак руки.
...звёзды какие... злющие - как глаза,
будто прищуром - манят: давай, решись...
можно напиться в стельку - и всё сказать...
только куда девать - потаскуху-жизнь? -
ведь приросла, привыкла... ну да, к добру,
кошкой вцепилась, жалко сгонять с колен...
если б мужик - была бы приятель, друг...
но - не мужик... а значит - война, и - плен...
... "краски подсохли... закончу - и всё. устал.
ну её к чёрту... нервы уже - не те."
... ты бы читал её - вечно, стонал - с листа,
сладкую боль , застывшую на холсте...