Мы существа без возраста,
С печалью, выступившей на изломе голоса,
Словно роса,
За полумраком комнаты,
В которой стоит только раз открыть глаза –
И попадаешь в плен небрежно выкрашенных стен,
Диалогов, споров с «я» внутри себя.
Мы - существа без возраста.
Мы существа без возраста, очнувшиеся однажды в своих пустых комнатах, погруженных в полумрак. Мы привыкли говорить сами с собой, и ощущать, узнавать себе подобных прикосновениями ладоней к шероховатым стенам и выцарапанным отрывкам снов, что проступают шрамами на бледной краске, словно покрытой мурашками, продрогшей от утренних сквозняков.
Иногда покой усталых комнат нарушали Другие, Непохожие, Чуждые, оставляли отголоски смеха, разрезали шагами тишину – ровно по диагонали - и исчезали… Прохожие, которые не чувствовали нас и которых не чувствовали мы.
А где-то внутри живет осознание близости к тем безвременно проснувшимся здесь до нас.
К тем, кто строчка за строчкой изливал свои грустные сны.
К тем, кто, поставив точку, снова закрывал глаза, уступая место другому аскету.
Комната зализывала раны свежей краской, прятала боль за густым полумраком и ждала нового постояльца, что будет смиренно покрывать буквенными узорами усталые стены.