Поэты, беспорточники от века.
Их труд сродни труду молотобойца.
И в каждом обязательный калека,
Местами простофиля и пропойца.
Их тропы сквозь причалы и перроны,
По кручам, по оскаленным порогам
Идут в ночи, бесправны и бессонны,
Бродяги, зацелованные Богом.
Бездомные, как блоковские скифы,
Их кров - эфир, качающий планеты.
Стакан в ночи им согревает рифму,
Да в сердце добавляет каплю света.
Их путь отмечен скорбью и слезами,
Ведёт судьба их, хитрая цыганка,
К полянам с васильковыми глазами
В ромашковых задорных вышиванках.
Во льдах, в сгоревших заживо сахарах,
Предпочитая степь оранжереям,
С извечною попутчицей гитарой,
Своей строкой сердца и души грея.
А сколь их не пришло к родным порогам,
Убитых персональным Бабьим Яром.
Как тот, чертивший угол Паша Коган,
Как тот, на стадионе, Виктор Хара.
И я иду в рассвет навстречу свету,
Смеясь над восходяществом японцев.
Я не один. Со мной мои поэты,
Ребята, зажигающие солнце!