Привет, давно не писала что-то,
Я так скуча… Впрочем, что об этом?
Ко мне на днях приезжала тётя,
В саду цветы и запахло летом.
Быть может, где-то с тобой могли бы…
Нет, в этом нет никакого толку.
А я хочу превратиться в книгу
И сотню лет пролежать на полке.
Тюльпан стоит на окне бумажный.
Пишу, пишу, но не то, что надо.
Летит вон чайка, но нет, не важно.
Я так… Сегодня у нас прохладно.
Ну, что такое? Не пишет ручка,
Не стоит, может, писать всё это?
Возьму другую, вот эта лучше,
Хотя она и другого цвета.
Работа – так себе, всё нормально.
Я так скуча… И опять помарка.
Купила новую штору в спальню,
Всю ночь читала вчера Ремарка.
На пальце ранка, но крови мало.
Какой пустяк, заживёт до свадьбы.
Опять не то, просто рано встала,
Глаза устали, чуть-чуть поспать бы.
Сижу на кухне – светло и пусто,
И пью четвёртую чашку чая.
Мне как-то сонно и как-то грустно.
Постскриптум:
Знаешь, я так скучаю.