Когда говорит душа,
Достаточно в слове боли.
Читаю, едва дыша,
Письмо из чужой неволи,
Прошедшее сотни лет,
Десятки тысяч закатов...
Его написал поэт,
Что жил до меня когда-то.
Он пишет о странном сне -
Свободе, как жизни прошлой,
О матери, о жене,
О том, что считал хорошим,
О том, что хватает сил
Не плакать ни днём, ни ночью...
О том, что он просто жил
И что умирать - не хочет.