1.
Три звезды –
на востоке…
Небрежный
бег минут
по пути в «никуда»…
Продвигаясь
тропою бесснежной,
забывая
«сейчас» и «всегда»,
папиросной окутав бумагой
неизбежность
сердечных травм,
развеваясь
податливым флагом,
посвящаясь
иным берегам,
тусклой
серой гуашью
замазав
взгляда синюю акварель,
расчленившись
на пункты
приказов
я вползаю
в холодный апрель…
Тропкой,
в небе предутреннем,
бледном,
млечных капель
густые следы...
Догорают,
салютом победным,
на востоке,
три ярких звезды…
2.
Это утро
похоже на сотни,
утр иных,
занавешенных днями.
Помню,
как перекошенный рот мой
спорил
с нудными февралями,
как,
туманными зорями вымотан,
я,
в попытке
с ветрами лететь,
надрывался
в тщедушном выверте –
обхитрить
неприступную
смерть,
как бежал
от судьбы,
разрисованной
в колера упадочной лени,
как,
бездомностью мертвенной скованный,
я висел
в паутине забвений…
А теперь –
апрельскою свежестью,
и, созвездием,
на пути –
три звезды…
И гляжу я, с нежностью,
в мир смешной,
куда нынче –
идти…
Чингисханыч, опус 388.