...он письмо-самолет
бумажный
из стихов запускал с небес:
''Ты сумела смолчать о
важном,
ну а я не сумел жить без...
без тебя в четырех бетонных,
в окружении пустоты.
Нелюбовью твоей ведомый
посжигал за собой мосты.
И в итоге от лжи спасаясь,
не увидел пути назад.
Я с небес тебе улыбаюсь,
таю солнцем в твоих глазах,
когда нА запотевших окнах
сотни повестей пишешь
мне...
Все здесь,милая,одиноки,
кто попал по своей вине...''
Она поздним дождливым
вечером
пишет,превозмогая грусть:
''Это кара на веки вечные-
одиночества млечный путь;
каждый день персонально-
адовой
бытовухи гореть в огне.
Не сказала,когда бы рядом
(нет прощенья бедовой
мне),
что люблю тебя.Не успела.
И теперь на моих плечах
безрассудство твоё,как
бремя/
мне кошмарами по ночам.
Скоро буду:с тобой,как
будто
смерти рейс нас не
разлучал/
не встречать тебя каждым
утром
в отраженьи кривых зеркал,
и при жизни забытой всеми
средь могильных не гибнуть
плит...''
Он рыдал на краю
Вселенной,
и надеялся,что простит.