без адресатов, без ответов,
по безвоздушному, по свету
твоих сосудов-трафаретов ,
как загоревшийся болид
летит к тебе моя депеша
о том, что я уже повешен
и время больше не утешит
и сердце больше не болит.
твоя хрустальная система
обрушит первым делом стены
и все, что ты считала ценным,
тебя ужасно удивит
но это будет постепенно,
надеюсь, очень постепенно:
пока любовь течет по венам -
письмо по-прежнему летит.