Как мне повезло, что могу я,
Кружась средь житейских дорог,
Балдеть, чьи-то строки смакуя,
Обсасывать каждый гвоздок.
Познавшему, как их рожают,
Какой добывают ценой,
Мне некая строчка чужая
Бывает роднее родной.
Пускай я и прыток не очень,
И разумом вовсе не скор –
На этой удобренной почве
Взрастет и осиновый кол.
Пустить корешки и побеги,
Культуру привить на подвой –
И, вроде, не так ты и беден
В стихии той языковой.
Не меркнут ни строки, ни звуки.
Живой не теряют искус.
И тянутся к прошлому руки,
Отбросив беспамятства груз.
Апрель 2013 г.