Семь суток, восемь дней,
Горит огонь в печи моей.
Горит тоска, тревога и печаль,
Увы, но прошлого не жаль.
Стучат часы, секунды отмеряя,
И мысль бежит кого-то дагоняя.
И тихо так, когда уютен дом,
Когда тепло и светло в нём.
Когда подвалы, закрома,
Трещат набитые бока.
А стены, воображенью не помеха,
Влюбой стене воображенью, есть прореха.
И лишь тоска, тревога и печаль,
Грызёт не осторожно эту дань.
Семь суток, восемь дней,
Метёт метель весны моей.