********************
.Я одного поэта знаю
Я конечно поэт, а не наседка…
И ещё, как домашней хозяйке
Мне не надо месить тесто
И я пишу стихи, а не несу яйки.
Не в каждом поэт такой на лицо,
Которому не то, что не лень,
А который стих один, как "яйцо",
«Несёт» почти что каждый день.
А есть ещё и такие поэты,
Которым очень писать не легко,
И которые многие многие лета,
Лишь в месяц раз кричат «ко-ко-ко»
А я с поэтического насеста,
Скажу не моргнув даже глазом,
Пишу стихов с одного присеста
Не один, а по несколько сразу.
Я одного поэта знаю,
Кто на свою золотую кучку
По стиху - наверно покупает
С аванса, или с получки.
Но всем «ко-ко-ко» своё говорит
Не много на свете таких лихих,
Публикующих в месяц один стих,
Утверждая, что он "миры творит".
Но это я написал для строчки,
Хотя мне безразлична его чепуха,
Но не для того чтоб его порочить,
А для моего наполнения стиха.
Завершу я стих таким концом:
Не хотел бы иметь я таких курей,
Что бы, даже, своё, но одно яйцо
Садились нести по тридцать дней
*********************************
Не колупнуть, не зацепиться
Ну что? Пока что ничего…
Сижу вот, думаю, выясняю
И при этом хуже всего,
Что как начинать не знаю…
Всё слепилось в безликий шар
Не колупнуть, не зацепиться;
Здесь пригодилась бы, как дар
В руке стальная острая спица.
Чтобы с размаху спицу всадить
В этого шара подвздошку
И отщепить, или отбить
От него отколупок, или крошку.
Не озолотиться, конечно, рука,
Но если немного помучиться
То пусть это будет и чепуха,
Из чепухи что-то тоже получится…
Из отколупков бывает тоже
Создаёт вдохновения пламень
Ни только – не на что не похожее,
А почти драгоценный камень.
И не зря ты поёрзал на стуле,
И трудов вдохновенных в конце
Будет ещё один брюлик
В твоем любимом ларце.
********************************
Прошла зима, но не нАчалось лето
Смотрю в окно то выше, то ниже,
На всём фокусируя глаз,
И что же я в глаз свой вижу?
Да то, что видел тысячу раз.
Особенно трудно смотреть на это
Не жаркое солнце над собой;
Прошла зима, но не нАчалось лето
Цветущей своей весной.
Какое-то длинное межсезонье
Прошлогодним покрыто бурьяном
И только шум выдувает ветер
Занудным своим органом.
Правда в деревьях сердца стали биться,
Чешуйками почки заскрежетали,
Из берёзы сока можно напиться
И на тропинках можно крутить педали.
Гляжу я в свой глаз то выше то ниже,
А если мой глаз вооружить,
То я из него такое увижу,
Что сразу захочется бурно жить…
И если в железный лист небесный
Ударит вдруг колотушкой гром
Да так, что в этот день воскресный
Подпрыгнет от страха мой дом?...
Да! Есть что смотреть, признаюсь виновато,
Похоже на ту мою беду,
Когда искал я полдня лопату,
А она стояла на виду.
***************************************
Ах вот ты какая на вкус беда
Люблю я ещё с молоду
Писать стихи не спешить,
Пока не свиснут в голову,
А свиснут – тогда и пиши
Бывает так ещё не редко,
Что бы без строчки не быть и дня
Просил я у музы моей кокетки
Принести вдохновенного огня.
Но увы… не тут-то было
У музы наверно от потуг,
Почему то всё остыло
И вдохновенный огонь потух.
Мучишься, мучишься, музу тревожишь –
Ах вот ты какая на вкус беда! –
А написать ничего не можешь
И не писал как бы никогда…
В голове совершенно пусто,
Нет в ней ни бесов, ни граций
Порубано всё на капусту
От мыслей до ассоциаций.
В голове бессвязные скрипы,
Бездумная серая лажа,
Односложные плоские клипы
Не получаются даже…
Развязались все слова
И рифмы все разбежались,
И начинает болеть голова,
Будто в ней шевелятся скрижали