На белых мраморных ступенях
Стояла я. А ты спускался вниз.
Зачем же ты, мой нежный гений,
Так ослепительно красив?
Ведь жизнь свою была готова
Калеке бедному отдать,
Обвеять ласками слепого,
Отчаянного утешать.
Но ты…
Широкие, статные плечи,
Большая мужская рука
И голос, глубокий до дрожи,
Что отзвук во мне пробуждал.
Склонился ты ниже. Дыханье
Обвеяло жаром тугим.
Душа ускользала, сливаясь
С твоим благородством мужским.
Глаза – словно реки безбрежные,
В них радость и счастье бурлят.
И губы, от трепета нежные…
Острым ножом скользнуло «нельзя».
Рухнули стены. Поплыли колонны.
У музы скосилось лицо.
Наряды, помада, фальшиво-тонкое
"Люблю." "Убью." "Все равно» -
Как вихрь прожгло и взмыло ввысь,
Рассыпавшись в осколки едким смехом.
И ты ушел. А я одна.
На белых мраморных ступенях.