Пойте, безумцы, пошляки, атеисты
Славу Маяковскому, славу самоубийце!
Большому человеку – большая слава.
Да, здесь не то, что маленький задрипаный талантьишко,
Что бегает, красный, потный, запыхавшийся
От слова «роза» к слову «мимоза»,
Затерявши в левом кармане кусочек засаленной любви.
Нет. Тут – талантище-глыбище,
Что ворочает вилами
Искореженных душ жировые сердца,
Что с небес стащил Бога за руку
И водил за собой, как на привязи пса.
Только - знаете ль - есть у меня в голове
Двое сереньких, юрких вопросьишка – так, пустячки.
Слыхала – Вы звезды с небес поснимали, и как плевочки повытерли их?
А еще – как вы все-таки Бога достали? Может, адресом также поделитесь Вы?
Да, знаю, скажете: «Маленькая пиявка!
Засунь свой язык в толстобрюкий карман!»
Ну знаете ль что, Владимир, знаетель что, Маяковский!
Да, я не гений. Но я – христианка,
И дерзко сквозь стены я Вам прокричу,
Что я – другая, что я – не с Вами!
И славу со всеми Вам петь не хочу!