Я люблю этот город, хоть он неказистый и старый.
Без помпезных строений и в лужах от прорванных труб,
с комарами и сажей, лежащей на стенах пластами,
и с людьми, утомлёнными битвой за право на труд.
Этот город – нелепый, как бантик на каске шахтёра,
Град - де-юре – курорт, но де-факто – могильник для грёз.
Тут природа однажды рапные озёра простёрла –
пошутила, а жители приняли шутку всерьёз.
Понастроили всякого, землю изгадив донельзя,
и - давай отдыхать, жечь костры, а порой – и леса,
всем известно, что воздух сосновый здоровью полезен,
вот и валят стадами, а после – хоть локти кусай.
Беспорядок стал нормой на улицах без освещенья,
тротуары разбиты, дороги – из прошлых времён,
по фасадам домов пробегают глубокие щели -
славный город теряет со внешностью имя своё.
Но за каждой зимой, отряхнувшись от снега устало,
замирает послушно на том же нелёгком посту.
Я люблю этот город. Пусть он – неказистый и старый,
но несчастна и счастлива я – безусловно – лишь тут…