звонит мне как-то подруга
и кричит истошно: "моя жизнь горькая дрянь".
а тот, что рядом со мной лежит
шепчет мне в правое ухо:
"однажды я пробовал - гадость и впрямь".
её жизнь, точно, книжный советский шкаф -
на верхней полке: "обязательный брак",
"секс. о, Боже, что это? отвратительный мрак",
"борщ на обед, на ужин - картошка"
и для каждой книжки обязательно суперобложка.
она мне снова о том, как расстроилась безупречная свадьба,
о том, что снова худеет чтобы влезть в своё красное платье.
я конечно угукаю, ну как тут повесишь?
ведь для нее эти жалобы ровно, что фетиш.
она упивается тем, что смогла превозмочь
желание дуры безмозглой "я и без штампа не прочь".
ей скоро сорок, она каждый день протирает пыль,
и мне кажется, по выходным осушает бутыль.
а книжки ее на полках теряют свою толщину,
она вырывает страницы и пускает самолетики в пустоту.
она говорит, что прошла половину жизненного пути
и понимает теперь, что не познала всей атрибутики судьбы.
я конечно угукаю, хотя ничего не должна.
ну что тут поделаешь, раз ему я больше была нужна?
а тот, что рядом со мной, потихоньку уже храпит,
мы летом с ним обязательно поедем на Крит.