Я не писал ей стихов. Её рассказов и фантазий хватало за двоих. Кто я такой, теперь, что бы снова ворваться в её и безменя размеренную жизнь?! Кто я такой, теперь, предавший однажды, и не единожды, нашу тонкую нить?! Я не скала и не могу, к сожалению, вычеркнуть себя из её жизни. Хотя она и не просила никогда. Да, кричала, умоляла: "уйдешь-умру". Но не вслух. Не для меня. А мне присылала месседжи вроде: "люблю, люблю тебя,черт подери, идиота. Приезжай, пожалуйста, мне не о ком больше писать". И я брал билеты на поезд. В один конец. До неё.
и никогда не приезжал.