Теряя голову бегу,
На шёпот, сотканный в блаженство.
Самозабвенно стерегу,
Небесной дали совершенство.
Ищу размытый силуэт
В туманности воображения,
И краску, слившуюся в цвет,
Её волос и отражения.
Она – видение и грусть,
Мираж, лишь с эхом говорящий,
А эта безоглядность пусть,
Несёт мой призрак настоящий.
У этой тайны столько сил,
От предвкушения ликую.
Ну кто же, кто же сотворил
Её небесную такую?