не воскресить застывших бабочек на лепестках пылающих пиона.
... прости, Любовь, того, кто нас двоих давно не помнит...
так варили отвары знахарки, добавляя по вкусу полынь да ветер, так летящие птицы теряли перья, и страдала Мария, качая ясли. светел вечер в твоих набросках, шалью пепельной пав на город... так душа, позабыв обиду, дарит крылья скрывая ожоги. морок снов открывает двери... танец кисти, размыв акварелью темный штемпель на письмах возвратных, отражает познание истин... ты сегодня меня не вспомнишь... а в оконных зрачках хлебный мякиш со стаканом воды на четверть поминает страстную седмицу в мастерской сероглазой Богини...