Ничего не выходит. К черту.
Я пишу о смешных вещах.
Я пишу о вещах истертых.
Я прилипчивее клеща.
Все прекрасное, что сказать бы,
не выходит из мертвых уст.
В ожидании скорой свадьбы
ты преступно и странно пуст.
Не умею сказать, что должно,
тем, кого я люблю во сне.
Даже песни бывают ложны,
и молчание тем ценней.
Попрощавшись, не обернуться
тем сложнее, чем крепче связь.
Потому я боюсь проснуться,
смерти, в общем-то, не боясь.
Апрель 2013