Волосы коротки – ветер не ловится в них,
Жесткие пряди его разделяют, как гребень,
Жаль, наигрался уже, подустал и притих –
Пыль оседает на сбитый копытами щебень.
Очень уж душно безжалостной этой весной,
Воздух песком полосует по горлу на вдохе.
Небо пугает уверенной голубизной,
Яркой, как шапка на пьяненьком в хлам скоморохе.
Морок и прах… Нам чужую подменную страсть
Отлицедеят сейчас, пусть полотнищем грязным
Задника будет лениво в пыли полоскать
Ветер с намеком: мол, слишком небрежно подвязан…
Вечен сюжет, удручающе лица скучны,
Грубо расписаны явно рукою похмельной.
Жутенький фарс без изюминки и новизны,
Но, вот поди ж ты, меня захватил безраздельно.
Пьесу такую смотреть – не покинув седла,
Платы не стоит убожество сих декораций…
Что ж ты, дорога, меня на позор привела?
Чтобы ладони узнали мурашки оваций…