***
Лежит в урне книжка, как отбросы,
На обложке: «Пугачёв» Есенина,
А ниже ручкой надпись: «Нет вопросов!
Устаревший жанр стихотворения…»
Утром солнце нарумянит небо,
Слёзы ночи росами падут!
И полются соловьев напевы…
Так нигде, наверно, не поют!
На полях березки хороводятся,
Шепчет речка про ивовую грусть!
Глянет с неба святая Богородица
На свою, слезой просоленную, Русь…
Разве можно перепить матроса,
Что, пьет берег до самозабвения?
Вы, не спешите задавать вопросы:
Где живут истоки вдохновения?
Многословны и разноголосы…
Но разве можно перепеть Есенина?
И разве можно божественные росы
Почитать за жанр стихотворения?
Пейте, пойте божественную сладость!
Да не в угоду времени и моде…
Разве можно почитать за слабость
Веру в свет, живущую в народе?
Как, же можно упоенье гения,
Пот и кровь смешавший в своих строчках,
Считать, просто, за жанр стихотворения,
Ставить крестики, нули и номерочки!
Разве, можно менять на цифры души?
И выть ночами, чтобы всё вернуть обратно!
Разве, можно слышать и не слушать
Песни тех, кто канул безвозвратно?
Тех, чье эхом прокатилось слово
По лесам, по тюрьмам и забоям!
С ним умирали и воскресали снова!
Наполняли ночь после отбоя…
Этих рос живительная влага
Напоила порванные губы,
Не забыть их! Не забыть ГУЛАГу:
Как за строки выдавались сроки…
Как опадали листопадом лица,
Уносились ветром в злую осень,
Всё, спеша, «врагами» становится,
Жизнь меняли, на цифры «5» и «8»…
Не жалей! Мы счастливы, хоть босы…
Друг! Давай, вновь перечтем Есенина!
И мы не будем божественные росы
Почитать за жанр стихотворения…
***
(2012)