Цинизм,
тиски свинцовых цифр
грозят свести с ума.
Как губка втягивает Город
подарки моря и тепла.
И сигареты дым
становится милей
промозглой сырости рассвета.
Я почему-то здесь,
где кандалы мостов
на венах мутных рек,
среди дворов – колодцев,
фабричных труб, дворцов,
где царствует Проспект.
Я почему-то здесь
вдали от солнца...
Что - солнце мне?
Ведь греет кровь пока.
Что - море мне?
Пока рассудок светел
и рядом есть друзья!
Но снова ветер
трубит сигнал к дождю...
Я лета жду.
Цинизм, тиски свинцовых цифр
грозят свести с ума...
октябрь 1987