Гроза… Гроза смешала планы…
Опять летит всё кувырком…
Ах, как Его манеры странны:
Подать хрусталь, и – каблуком…
Нет, не придёт. И ждать нет смысла.
Домов за ливнем словно нет.
Звонить? Канючить с миной кислой?
Шепнуть ей ласково: «Привет!»?
Стоять промокшим «до победы»?
С букета сбиты лепестки…
Явиться в дом и ждать обеда?
Мы чуть знакомы, не близки…
Гремит уже далёко где-то.
Всё чётче контуры домов.
Стоит девчонка… Как раздета!
Моя?! Ох, грозен смех богов!
Папка 3-6 - стихотворение - 19