Александр ЖУКОВСКИЙ... Знакомство с автором.
Родился 12 ноября 1974 года в г.Бендеры. В 1996 году с отличием окончил исторический факультет ПГУ им. Т.Г. Шевченко, преподавал на кафедре социологии и политологии. Поэзией занимается со студенческих лет, публиковал авторские подборки в газетах и альманахах "Литературное Приднестровье".
АЛЬТЕРНАТИВА КРЫЛЬЯМ
Деньги в кармане, конечно, не крылья,
Но кардинально меняют походку…
В чем же причина полетов стабильных
И дружных залпов прямою наводкой?..
ВОПРОС ВРЕМЕНИ
Возле большого зверя кормится несколько мелких,
Но нет бессмертных гигантов, и умирает колосс,
И разбегаются «шавки», словно по дуплам белки,
И поиск нового босса – времени только вопрос…
ДЕВОЧКА ВНУТРИ
У каждой женщины есть девочка внутри
И ждет, чтоб ее только разбудили…
Она, как лампа…Тщательно потри
И джинн возникнет лишь в ему присущем стиле…
ЭГО
В маленьком домике, в маленькой комнатке
Зреет огромное мощное «эго»…
Существованье влачит свое скромненько
«Наполеончик», не зная соседей…
Но детонатор заложен…
Слышишь обратный отсчет?..
И в этот мир гиперсложный
Ящер однажды вползет…
ТОЛЬКО НЕ Я…
Каждый день «сгорают» люди…
Был вчера – сегодня нет…
Спесь и пыл земля остудит…
Не поможет «интернет»…
Был кумиром, стал «покойным»…
Через год «давно забыт»…
Спит под толщей многослойной…
Сверху мрамор иль гранит…
Вновь…На экране черный фон…
И забвенья темней колея…
Миллиарды людей шепчут часикам в тон:
«Чей черед завтра?.. Только не я…»
ТАКОВ ЭТОТ МИР
В театре провинциальном
В камерном зале аншлаг…
Старалась…Успех уникальный…
И хлопали ей стар и млад…
К веселой, мечтательной, юной
Мальчишка с букетом спешит,
Вручает их ей…И целует…
Все мило…Но он…Инвалид…
Его поцелуй был возможен
Тогда лишь, лишь там и лишь так…
Жестокого мира заложник…
Наивный счастливый чудак…
Быть может, любовь без остатка –
Его полновесный кумир…
Он вырвал у рока миг сладкий…
Один… Но таков этот мир…
УДЕРЖАНИЕ УСПЕХА
«Уж сколько раз твердили миру»,
Что «звездный час» не навсегда…
И вот лежит «звезда» в «сортире»…
И вот уж «пешка» на года…
Успех поймать – то лишь полдела…
А удержанье? А уход?..
Как высоко Икар взлетел, а?..
Как низко пал в глубины вод?..
То он «в упор» тебя не видит,
То он «под мухою» мычит,
Сначала копишь ты обиды,
Потом глазеешь и молчишь…
Но жалость нам плохой советчик…
Всегда жесток реальный мир…
Из века в век простые вещи
Не могут научить транжир…
Те, кто пустил успех «на ветер»,
Те, кто его не удержал,
Клянут «и все, и вся» на свете
И очевиден их финал…
Они и сами видят финиш
И лишь воспоминанья жнут,
Привычный вид знакомых линий,
Снов пряник и реалий кнут…
Тем, кто из них в живых остался,
Всегда «услужит» кто-нибудь,
Напомнит, как не удержался
Он там, где уж его не ждут…
И никогда не позовут…
ИДЕНТИФИКАЦИЯ ДЕЙСТВИТЕЛЬНОСТИ
Мы, родившись, спешим повзрослеть.
Мы навстречу обрыву бежим.
Любим пряник и терпим мы плеть.
Мы процесс непонятный вершим…
Позади мгла истории стынет.
Впереди неизвестность гудит.
Сбоку толп миллиардных пустыни.
В настоящем подарок сокрыт...
ГЛАЗА ИПУГАННОЙ ЛАНИ
С глазами испуганной лани
Она материла подруг,
Нещадно кляла «за глаза» их,
Их ум и фигуры, и слух…
Она предавала легко
С глазами испуганной лани,
Послав далеко-далеко
Морали назойливой грани…
Легко обхамить может хама,
Догнать его и перегнать…
С глазами испуганной лани
Она всегда помнит «их мать»…
Она легко идет вверх «по костям»,
Она впивается в души ногтями,
Она заставит вас верить словам
С глазами испуганной лани…
Вы осмотритесь, она рядом с вами
И в праздник, и в будни,
В толпе шумном гаме,
Улыбку встретите миленькой дамы
С глазами испуганной лани
Холодной и твердой, как камень…
НЕ В АФГАНИСТАНЕ
Мы живем не в Сингапуре:
Всюду мусор, всюду грязь,
Бомжеватые фигуры
Косят свой недобрый глаз…
Крупных рыбин в мутной жиже
Ловят ушлые плуты…
Мы, конечно, не в Париже –
Не в Афганистане мы…
Да, конечно, мы не в «Штатах»…
Бюрократии стена…
И чиновники-солдаты…
С «населением» война…
Государство, как машина…
Мы под ней погребены…
Может, мы и не в Берлине –
Не в Колумбии же мы…
Не, в Швейцарии мы, ясно…
Все воруют все у всех…
Вечное головотяпство…
Пьянство, зависть, дурь и смех…
Есть на сотню десять честных…
Патриотов дни прошли…
Мы не в Лондоне, конечно,
Но мы и не в Сомали…
Александр ЖУКОВСКИЙ