Быть может, было б все гораздо хуже,
Да не быть может, а, пожалуй, верно...
Знать не дано, кто нам по жизни нужен,
И - что: награда или ветви терна...
Награда - сладко, будто с неба манна,
Но, с незаслуженною, с нею счастье - призрак,
Мол, в долг дана иль вырвана обманом,
Такое счастье, как дитя - капризно...
Лелей его, тютюшкай - не спугнуть бы,
И сохранить, чужое: или - или,
А главное, что где-то бродят судьбы,
Которые награду заслужили.
Ветвями терна в кровь секутся плечи,
Росой на лбу проступит боль страданья,
Их время благодарное залечит,
Но это будет лишь твое созданье.
К нему спокойно сможешь встать спиною,
Не опасаясь, что предаст Иудой.
Тогда награда, вот она, со мною;
Я ей тогда сама наградой буду.