Грусть твоя рикошетит.
Наверное, прав снегопад,
Что стирает раскаянье
хлопьями? мелкой крупой?.
А следы нанизать бы
на строчек размеренный ряд,
Чтоб однажды смахнуть
у прощанья застывшей рукой
Чтоб пройти краем омута
/дара глухих "никогда"! /,
Где спасительной веточки,
даже тростиночки нет.
В обездвиженном мире
урвав темно-серую даль,
Чтоб ее переплавить
в багряный морозный рассвет..
30.10.2012