Ленивое солнце лижет бледные голени,
Задирает подол платья, золотит пряди.
Убеждает "Тебе ведь совсем не больно,
Зачем тебе это нужно? Чего ради?
Ты талдычишь про память и бессмысленные слова,
Про мозоли на пальцах от всех стихов и строчек.
Про него, родного, которого хочется целовать
Про такого чужого. У которого вместо сердца - прочерк.
И ты говоришь это, ерунду долдонишь,
Наступаешь на горло гордости, разуму,
От тоски расцарапываешь ладони,
Говоришь про него, про такого разного.
А солнце ответит лишь ухмылкой "наивная,
Сколько раз повторять? он не твой, до свидания"
А ты в лицо лишь рассмеешься наигранно
"Пусть так, пусть он будет моим наказанием".
А у самой в груди минус 40 по Цельсию
Или по Фарингейту, разве это так важно,
Когда сердце скрипит, покрывается плесенью
Рождает чувство собственности и жадность.
И вот ты понимаешь, что все. это аминь и финиш,
Вашей вечной любви пора бы уже на пенсию.
Ты собираешь себя по частям и опять половинишь,
Захлебываешься каждой минорной песней.
Тебя разрывает напополам от противоречий
Между тем, чего хочется и "да пошел ты".
Запомни, слово "больно" - это наречие.
А будешь плакать, то только шепотом.