И потом все по кругу: мы пишем письма друг другу в собственные
руки, не глядя, своим же почерком. Неоправданные зачеркивания,
неуместные многоточия. Беспомощные тетради чего-то ради терпят.
Каждые пятые числа, как влажные оглавления потраченного до
бесконечности времени. Сон, и тот, не дай Боже, вещий. И если
вечность настолько бедна в своих отражениях, зеркала неизбежно
ломают, а письма сжигают, как что-то необходимо - личное.
«Излечимо ли это доктор (скажите)?»
«Излечимо».
http://vk.com/some_haver