Каждый день появляется кто-то.
И он будет любить и страдать.
Как и все, покупать телефоны.
Говорить, забывать, и мечтать.
Просыпаться недобрым он утром…
И спешить… да, под утро, в кровать.
Будет он вдохновеньем кому-то.
В ком-то будет его он искать.
Он как мы, может быть, будет серым.
И послушав в 15 «Кино»,
Станет ярким, и в это поверит.
Иль останется просто толпой.
Он родился – и этот мир новый.
Ему нужен пока только сон.
И не знает никто… (ну никто ведь!),
Что его в новизне этой ждет.
Может, будет известным поэтом?
Иль сопьется, комкая листок.
Станет частью нетрезвой богемы,
Выпуская сквозь зубы дымок.
Или может, что это не время:
Должен был он родиться давно,
В часы ВОВ и спасти всех евреев.
Но родился сейчас… и не смог.
Или может, его время позже?
Он был должен нам дать телепорт.
Но родился – и вот, он не сможет.
Может быть, что чуть позже, потом,
Он развяжет четвертые войны –
Станет новым посланником зла.
Или жить ему очень недолго –
Недосмотрит, устав, медсестра?
Его тихая жизнь…(Вдох…) прервется…
Не успел он ее и начать.
Медсестра опускает ладони…
Он не может – увы – закричать.
Может, будет, простым бизнесменом.
Может просто рабочим – и что?
Может, будет он миллиардером.
Или нищим с потухшим нутром?
Может, будет вторым Иисусом.
Иль Иудой. Получит, уйдя,
Свои 30 серебряных. Утром
С диким смехом нажмет на курок?
Может, будет вторым он Кобейном…
Чарли Чаплином, иль Меган Фокс.
Может, будет он Зигмундом Фрейдом.
Или кем-то из первых – собой.
Будет просто рассказчиком – ночью
От бессонницы тихо страдать.
Или Тайлером дерденом. Прочно
Свое место займет в чьих-то снах.
Может быть гениальным ученым,
Ромой Желудем, Хендриксом он.
Только он… Он еще и не понял.
Тихо спит в этом месте – роддом.
За окном загораются звезды.
Потухают огни фонарей.
Для него все-все в мире возможно.
Нет его в этом мире сильней.