Ночь. Поздняя ночь. Темно и тихо.
У тебя уже утро. И карта - бита:
Выбор сделан, и ты продолжаешь биться.
Ты держишься. Но хочешь очень - напиться.
Держись. Все проходит. И это - тоже.
У меня скоро будет - светло и туманно.
С маршрутки сойдешь, смотря как-то странно.
Ты слышишь меня? Через эти версты,
Через пояса, чужие взгляды, пинки и тосты?
Раньше - слышала. Не ушами - кожей.
Не свел нам дороги друг мой, Лукавый.
Быть может, так лучше. Кем же ты стала?
Кем же я стала? Мы вряд ли сойдемся.
Часы, города, поезда... снова версты.
"Чужая", - звучит это как-то тревожно.
Ночь. Только ночь. Еще час до рассвета.
Осталась горстка тепла. Как-то. Где-то.
Я не хочу говорить, "а, последний".
Быть может, кто вспомнит. А знаешь, бредни.
Свобода - это когда очень мало можно?