Если щуриться слабо, наклоняя к плечу голову
На экране он, знаешь, глядится совсем по-новому.
Он такой там усталый, и такой чересчур взрослый,
Что вот взять и обнять, или спрятать пока не поздно.
Что забыть и простить все оплошности, все обиды...
Но он дальше чем горизонт, холоднее, чем Антарктида.
Его голос - льдина, он стирает следы, как волны.
Ведь он тоже пустым был, а теперь, неприлично полон.
Если встретить его на одной из ста тысяч нитей,
Может я б его ткнул в плечо, поклонился бы, мол, простите.
И сказал бы ему: "Хэй, дружище, так по сто, и быть может дальше?"
Он не всек бы сначала, улыбнулся. Но так, без фальши.
Я кивнул бы ему, объяснил, что иначе я окочурюсь...
Только он на экране, так что просто сижу. Щурюсь.