Очевидно тебе не до смеха
и уже не до всяких похвал,
от тебя нынче, Белла, лишь эхо
бродит в комнатах в блеске зеркал.
Во дворе две немытых собаки
еще, может быть, знали тебя,
бледный луч горизонта двоякий
в желтых листьях плывет сентября.
В парке Тельмана вечная влага,
в нем с утра копошится народ.
Мимо дома бессмертная тяга -
Тяга к творчеству тихо бредет.
Белла, Белла, прекрасная Белла
В этом доме сегодня не то,
и тебя до озноба, до нерва
не прочтет в этом доме никто.
Будут только судачить на кухне
как жила. как бросала детей
на чужих. И зрачок их потухнет
от вчерашней обиды твоей.
Вспомнят только, как ты спотыкалась,
как порой не могла говорить,
как с годами терзала усталость
твою жизнь, вдохновенье и быт.
Белла, Белла, волшебная Белла,
я сегодня в жестокой тоске,
я всего лишь на год не успела
взять, к твоей прикоснуться руке.
Я всего лишь на год не успела
войти в дом, где ты раньше жила,
но я знаю: ты точно хотела -
о тебе вспоминает Москва.
И, идя по твоим переулкам,
я деревьям теперь говорю:
«Как приятно идти на прогулку
вместе с Беллой
в провал к сентябрю!»