Песни ангелов теряются в хороводах проклятий
Кирпичных невест с фатой из дыма - заводских труб.
Здесь дыхание невозможно копить, но очень легко потратить
На кольцевой дороге, свист вытряхивая из пересохших губ.
Бумагу здесь принимают за камень, и, конечно, наоборот -
Пропасти ртов открываются, отрывая куски от туши
Убитого времени. Эту реку не перейти вброд -
Вам будет по шею. Это лучше, чем до макушки!
Художники-наркоманы, это же надо - суметь расписать пустоту!
Иногда даже верится, что линии эти - взаправду,
А контуры дышат. Но, притронувшись к их холсту,
Обожжешься. Слишком близко окажешься к аду.