В 30-м году мой родился отец,
Боёв не застал он кулачных,
Где стенка на стенку, один не боец,
Где даже не били лежачих.
У них на районе другой был закон,
Когда городские ломились,
Штакетник с забора выдёргивал вон
И так по-серьёзному бились.
Носили со скрипом они сапоги,
Шпанистое, дикое племя,
А за отворотом - с набором ножи,
Но как изменяет нас время.
Они поднимали страну из руин,
Учились профессиям нужным.
Дожили до внуков своих, до седин
И мир наш оставили дружно.
Нет тех пацанов, да и где та страна,
На их что плечах поднималась.
Посмотришь: уходит из жизни шпана,
А это страна оказалась.
Фото из архива автора