Входит ночь на порог,
тихо взводит курок.
Что-то мне сегодня не спится.
А на кухне бокал,
в него месяц упал –
как бы мне часом не спиться...
На постели пустой,
как патрон – холостой,
где лишь ночь – мне жена – почевала,
расстелила луна
белого полотна,
а на нем – из стихов покрывало.
Мне теперь не уснуть –
мою бледную грудь
сотни нот, сотни строк разрывают.
На последней струне,
уцелевшей во мне,
то ли бес, то ли ангел играет.
Я гитару возьму,
тихо трону струну,
и огонь под пальцами вспыхнет.
То ли песни слова,
то ли к Богу мольба
в голове до утра не утихнет.
Может, я не поэт,
только новый куплет
на губах моих так и не сдохнет.
И пусть страшен исход,
с песней я – на восход,
перед страхом сердце не дрогнет.