Красные махровые левкои,
хлопоты смешного воробья…
Под дубовой щедрою листвою
встречи первой старая скамья:
в сторону отложена газета,
долгий разговор у озерца,
и шаги прохладного рассвета
с нашими шагами до крыльца…
Отчего ж не стало мне покоя?
От того ль, что пенилось вокруг
море разливанное левкоев,
или от объятий тонких рук?
Розовые, нежно-голубые
плыли дни в левкоевом раю,
мы любили слушать вековые
сосны у обрыва на краю…
Не было огня, да вдруг – полымя...
Словно бы в горячечном бреду,
наше счастье языками злыми
превратили нелюди в беду.
Голос твой был холодно спокоен…
И смешался, будто невзначай,
запах увядающих левкоев
с ладаном последнего «Прощай!».
25 апреля, 2013