Он не может сказать, почему так устал,
Что не помнит ни дат, ни лиц.
Где-то праздник сегодня – весёлый бал,
А ему – свет мрачных «глазниц»,
Тех, оконных, в которых сидит тишина
Прежней гостьей; и в горле ком.
Где остывший кофе, из еды – ветчина,
Пыль везде, на полках погром.
Вот бы, если хоть каплю живого тепла,
И уткнуться в чьё-то плечо,
Если б только, однажды, она вдруг пришла,
Дверь, открыв своим же ключом.
Не травился б он ядом бредовых идей
И сигарой – в правой руке,
Не съедала б его пустота до костей,
Каждый час, в любом уголке.
Он растерянным взглядом окинет свой дом,
И опять взглянёт на луну,
Всё по-прежнему: тот же на полках погром….
Он закурит ещё одну.
29.01.2013