Луна отсчитывает ночи
К концу очередного года.
Но душу покидать не хочет
Моя упрямая свобода.
Ей мило всё, что мне постыло,
Я умерла - она гуляет,
Всё, что во мне уже остыло,
В ней маковым огнём пылает,
Она выращивает крылья
На пепле ран моих вчерашних,
Она и повод, и твердыня,
Я прячусь - ей ничто не страшно.
Она не даст в нужде забыться,
Мол, что-то есть важней и выше...
И я - то женщина, то птица -
Её то жду, то ненавижу.
4.04.20