Играет с ветром утренний прибой,
Глотая недовольство альбатросов,
Привычно, брадобреевой рукой,
Размазывает пену по утесу.
А я тревогой птичьею полна…
До боли неприятностей изведав,
Предчувствую, что вздыбится волна
И буря разыграется к обеду.
Уйду… за горизонтом отсижусь,
У эха за прозрачною спиною.
Стихия предсказуемая пусть
Играет кем угодно, но не мною.