Умылся рассвет дождевою водой.
Дрожат посеревшие дали.
Играется ветер с опавшей листвой,
На грязные лужи кидая.
И туч вереница плывёт высоко,
Пронзаясь верхушками сосен.
Так в душу приходит привычной тоской
Холодная мокрая осень.
И снова нам хочется в окна смотреть,
Как в бездну, как в омут бездонный,
В котором надежды должны умереть,
Должны стать беззвучными стоны.
Но нам ли бояться подобных смертей?
И нас ли пугать тишиною? –
Прошедших сквозь шум бестолковых идей
И слов с их дешёвой ценою.
Мы знаем, как, влившись в гнилую струю,
Желанья бывают убоги.
Мы знаем, что если стоишь на краю,
То кто-то подводит итоги.
Фортуна удачей живёт для одних,
Другие же счастливы в муках.
Уйдём же туда, мой безумный двойник,
Где ищут свиданий в разлуках.
И пусть парадоксы пугают других –
Кому высота непонятна.
Пусть кто-то спешит, нарезая круги,
Туда, где легко и бесплатно.
Долой суету! И достаточно слов.
Довольно! Запутаны струны.
Не станем, как многие, делать любовь
Ничтожной подачкой Фортуны.
Вот вечер сгустился, смутился, затих,
И окна на стенах погасли.
А там, где рождался возвышенный стих,
Теперь ухмыляются басни.
Наш внутренний мир от восторгов далёк,
Как будто бы нас кто-то бросил.
Да, мир без любви – лишь ничтожный мирок,
Встречающий грустную осень…
(11.09.1989)