Здравствуйте, товарищи – господа!
Вот, пишу с ристалища к Вам сюда.
Хоть царапать лапою тяжело,
Но письмо состряпаю, допекло!
Для меня поэзия – целый мир
Со своими весями и людьми,
Со своей историей непростой,
Что вершит викторию над бедой.
Здесь одни купаются в облаках,
Воздухом питаются, пеньем птах,
А другие топают по земле.
Кто перловку лопает, кто суфле.
А стихира – кладбище для стихов,
Возложил цветочки и будь таков,
Можешь ещё тёплышком помянуть:
Интернет им - память, последний путь…
Что же Вы, любезные, так передралИсь,
Заострили лезвия, злобой налились,
Друг на друга ходите, аки на зверей,
Есть любовь в природе, надо быть добрей!
На погосте в ближних заряжать пистон -
Это дурость книжная, это моветон.
Выкиньте патроны, разрядите кольты,
С искренним поклоном,
Кот Ваш, Леопольд!
P.S.
Тут ещё Матроскин просит передать:
Может быть, их розгами, в енту мать,
Ить, такое деется, просто жуть -
Вон, быки метелятся, а кобылы ржуть…
И не верьте Лео Вы, Лео – фантазёр,
Не погост стихира, а… скотный двор.