Почему мне от счастья так грустно?
Почему меня тешит печаль?
Почему меня мучит искусство?
Почему меня манит вуаль?
Вуаль на лице увядающей быти,
Из строк и фантазий сплетенная мной;
Из чащи густой величавых событий
Струиться покорно широкой рекой.
В реке той купаясь, глотая ту воду
Вкушал неустанно скопления фраз.
Во все поры года, в любую погоду
Я слушал той чащи пленительный сказ.
Так было и будет: в преддверии ночи
Рождаю я мыслей смиренный поток.
Все думаю грустно: кому хватит мочи
Прочесть мою душу меж пламенных строк?