Какое ей, в общем-то, дело?
Ей, в общем-то, дела нет.
Она не торгует телом.
Не постит херню в интернет.
По Эдварду тоже не сохнет.
Бездарных не пишет стихов.
Без «любови» она не сдохнет.
Как, впрочем, и без духов.
В наушниках музыка глушит,
А ветер зовёт погулять.
Наутро во рту всё сушит...
Не пить бы вчера... Твою мать...
Забить бы на всё... Подавно...
Вот только внутри болит.
И мечутся мысли плавно.
И похер что страйк, что сплит...
Ушел он... Козёл. И ладно.
Запустит она «Зверей».
А вещи его... Накладно!
Пусть сам заберет у дверей!
Пусть катится дальше колбаской.
Летит пусть фанерой! Но вот...
Вот только внутри с опаской
От слёз и от гнева трясёт...
Наушники в уши и снова...
Катары, Кипелов, Пилот...
И снова... От слова до слова...
И снова рассвет настаёт...
Она ж не торгует телом?
Херни же не пишет? Нет?
Какое ж теперь ей дело?
Ей, в общем-то, дела нет.
26.04.2013 г.