Смерть - девочка голубоглазая, с волосами, как пух -
Говорит о себе, как о нем, любит пироги с яблоками и корицей,
И что бы она ни делала - ей все сходит с рук,
Она придет лишь однажды - что бы с тобой проститься.
Да какие там новости, милая, это война, мое имя заранее выбито на граните,
Вытеснить мысли из головы не выходит. Держусь за нити
Воспоминаний, как канатоходец за воздух. Лицо как маска.
Про раны свои говорю, что попала в краску
Рукой или сердцем - как будто сейчас это что-то кому-то значит,
У меня на пути - тридцать тысяч и три неудачи,
Но я выживаю. Похоже, что вопреки,
Как-то держусь в окружении тех, других...
Это смешно, я пишу, но похоже, что нет чернил,
Я отдала последние, но пишу - меня Бог просил,
Я не запомнила имени твоего, даже лица не осталось в памяти,
Так что я зря рисую раствором крови и камеди -
Ты не прочтешь. Я не буду пытаться даже,
С каждым ударом моего сердца ты становилась краше,
Жаль, что ударов, отмеряных мне, остается совсем немного,
Впрочем, я знала, что отведет дорога
Меня не к тебе, а к плите над могилой братской...
Я закрываю глаза и я верю в сказку,
Милая, мне очень жаль, что так вышло, у меня вместо сердца - могильный гранит,
Можешь меня не прощать, потому что мой Бог - простит.