Уж вечереет. Улицы пустынны.
Холодный ветер дождик навевает.
А на Кузнецком, стоя у витрины,
мелодию трубач играет.
И странно, что безлюдна улица Москвы,
где череда прохожих движется обычно.
Теперь - лишь музыка трубы
летит, как эхо, между стен кирпичных.
Вот здание с вывескою БАНКЪ,
брусчатка скользкая, сырая.
И на ветру согнувшись, музыкант
укрыться тоже от дождя мечтает.
И рада я, что нет зонта,
и руки заняты тяжёлой ношей.
В руках у трубача - труба.
А у меня в пакете книжек толща.
Мы оба странники.
И это, будто, сон, -
идти по мокрой улице свободно,
по улице - Кузнецкий мост,
где звук трубы разносится так звонко!
Сейчас я знаю, что люблю Москву.
И чувствую, что многое не зримо...
А, может, тут, в шальном ветру
летит над нами Маргарита...?
А мой трубач - из тех... миров,
попал сейчас сюда случайно.
Звучит протяжно саксофон,
своей окутывая тайной.
27 апр. 2013г.
картинка из интернета