И сколько бы стихов я ни листал,
ни грел ладони жаром чужеродным,
остался ветром - молодым, свободным,
целующим вершины гордых скал,
взбивающим постель листвы осенней,
прозрачным, как стекло,
тягучим, как печаль,
в окно твоё глядящим по ночам,
не ждущим от судьбы благословенья...