Поэтов много. Одни – для тела,
Другие для души.
Кто пишет на асфальте мелом,
А кто-то под силой анаши.
Да только разница в них большая,
Пытаясь донести всю суть,
Их люди, словно на кострах сжигали,
Тем самым, отправляя в долгий путь.
Вот только время не вернуть обратно,
Пряником взять и заменить тот кнут,
Что бедному поэту ты скормил на завтрак –
Ему бы только прутья разогнуть.
Бывают те, что признаны при жизни:
Есенин, Маяковский, тот же Блок.
И все они по чьей-то воле гибнут –
Казалось бы какой-то страшный рок.
А гибнут оттого, что пишут правду,
Не «сопли» разжигая на костре,
И все были припугнутые властью,
Писать всё, продолжая на листе.
Они писали, о том, как всем живется,
Там где-то, за бедности бугром.
Бедняге тому, что спасется
Перерубив лишь себе шею топором.
Писали. И гибли за идею.
Но все же проходили тот свой путь,
Когда достигнув апогея,
Назад уж было строки не вернуть.
26.04.13